O Deus de Carlito Rocha

Por Nelson Rodrigues, Manchete, 04/01/1958

“Chegou, enfim, o momento de fazer de Carlito Rocha o meu personagem da semana. Quer queiram, quer não, ele está atrelado ao fabuloso triunfo alvinegro sobre o Fluminense. E aqui pergunto: Qual teria sido a contribuição carlitiana para o título? E eu próprio respondo: Carlito ligou o jogo ao sobrenatural, pôs Deus ao lado do Botafogo e, mais do que isso, pôs Deus contra o Fluminense.

E, com efeito, três ou quatro dias antes do clássico, um jornalista foi provocar o velho Rocha. Ora, o Carlito nunca teve meias medidas, nunca! Bastaram duas ou três perguntas estimulantes para que dentro dele rugisse a imortal paixão botafoguense. Disse ele que Deus viera anunciar-lhe a vitória do Botafogo Um vaticínio divino é algo mais do que um palpite de esquina. No entanto, vejam vocês, nem o jornal que publicou a reportagem, nem o leitor, nem a torcida, ninguém acreditou nem em Carlito, nem na visão, nem mesmo em Deus. As declarações do velho Rocha, tão honestas e incisivas, pareceram a nós, impotentes da fé, uma simples e cruel piada de jornal. E um amigo, pó-de-arroz como eu, veio perguntar-me: ‘Viste o Deus de Carlito?’ Eu não tinha visto o jornal ainda, mas as palavras do meu amigo ficaram ressoantes em mim. ‘Deus de Carlito...’ E, subitamente, eu compreendi o seguinte: não há um Deus geral, não há um Deus de todos, não há um Deus para todos. O que existe, sim, é o Deus de cada um, um Deus para cada um. Por outras palavras, um Deus de Carlito, um Deus do leitor, um Deus meu e assim por diante. Graças ao Carlito criava-se uma relação entre o Botafogo e o sobrenatural e o clássico decisivo passava a adquirir um pouco de eternidade.

Veio o jogo. Com a nossa impetuosidade tínhamos da batalha uma visão crassamente realista: só cuidávamos dos aspectos técnicos, tácticos e físicos. Eu próprio vivia perguntando, a um e a outro, na minha aflição de pó-de-arroz: O Leo joga? O Leo não joga? Em suma, pensava em Leo, em Pinheiro, em Cacá ou Valdo. Mas não chamava o meu Deus. Ao passo que o velho Rocha sabe o quanto acrescenta a qualquer pelada do Botafogo a dimensão da sua fé. Eu não vi, nem ouvi, durante toda a semana do jogo, um tricolor falar em Deus. E porquê? Pelo seguinte: achamos que Deus não se interessa por futebol, portanto, nós o excluímos das atribuições da nossa torcida. Domingo nunca houve um clube tão sem Deus como o Fluminense. Ora, nenhum brasileiro consegue ser nada, no futebol ou fora dele, sem a sua medalhinha de pescoço, sem os seus santinhos, sem as suas promessas, e numa palavra, sem o seu Deus pessoal e intransferível. É esse místico arsenal que explica as vitórias esmagadoras. Portanto, os motivos, eu acredito piamente, na contribuição de Carlito para o perfeito, o irretocável triunfo alvinegro. E de resto, como não gostar do Deus do velho Rocha? Deus tão cordial, íntimo, terno, que se incorporou à torcida botafoguense e viveu com a torcida botafoguense aqueles eternos noventa minutos.”

Neymar Neybom, Apenas Ney

 

            Gostaria de começar frisando que não tenho pudor algum de afirmar que este esquete passou vexame nas Olimpíadas. Vexame. “Ora pois, o brasileiro têm que aprender a valorizar a prata e o segundo lugar!”, esbraveja o padeiro vascaíno da esquina. Segundo lugar não me interessa, muito menos para com o esquete nacional. Utilizo o termo esquete nacional porque esta jamais será a seleção brasileira. Afirmo e já explico que esse time, tanto por culpa deste técnico como do anterior, está fadado a desmoralizar nosso país na próxima Copa.

           

Talvez, algum ser mais evoluído e superior possa me esclarecer e me acalmar com frases do tipo: esta esquete olímpica foi sub-23; tivemos azar no último jogo; jogando em casa, nós não deixaremos esta taça escapar. Confesso que todo tipo de argumentação otimista me deixa mais enraivado do que qualquer outra blasfêmia. O otimismo cega e degenera as pessoas.

É inadmissível que um esquete nacional se baseie em apenas um jogador, seja este quem for. Poderia ser o Inri Cristo que eu continuaria com a retaliação. Porém, para nossa sorte ou não, este jogador não tem nome bíblico. Ao menos, não ainda. E este ser, no auge dos seus 20 anos, realmente acredita que é maior que todo o resto junto. Meu pouco amigo Ney, com este cabelo você não é nem maior do que um rodo e um frasco de lustra-móveis. Se liga, faz uma colônia de férias, curte a vida, passa o carnaval em Salvador e volta pra 2018. Estaremos te esperando.

           

Realmente acredito que ele deveria ter sido banco na última Copa, juntamente com o Ganso. Creio piamente que isto lhe traria maturidade e noção do que é representar seu país, coisas que a ele são carentes. Mas não foi e quem lamenta o passado é filho de coveiro. No entanto, continuo com o perfil fatalista de que nunca é tarde para terminar de estragar as coisas.

            Estas coisas me fazem lembrar de uma lenda urbana futicabalística. Nos primórdios de sua carreira profissional, um jornalista muito letrado foi escolhido para cobrir um jogo do Santos no Maranhão. Porém, chegando ao estádio, descobriu que não tinha autorização para fazê-lo do campo. Apesar de toda a insegurança de um jornalista pré-fabricado, comprou um ingresso na vaga esperança de conseguir escrever uma matéria de lá. Escolheu um lugar pouco povoado, sentou-se, pegou o caderninho e esperou o jogo começar. Faltando cinco minutos para a batalha ter início, avistou nas proximidades um ser que lhe era conhecido. Automaticamente, pensou: “Agora sim. Uma entrevista exclusiva. Vou dessa pra melhor”. De fato, não estava de todo enganado. Sentou-se ao lado do sujeito e esbravejou:

           

-O senhor é o pai do Neymar?

            Meio a contragosto, meio tímido, respondeu:

            -Sim, sou.

            Feliz da vida, fez a pergunta do juízo final:

-Quer dizer então que o senhor é o Ney bom?

            E esta pergunta continua no ar até hoje, vagando e navegando na cabeça de cada amante da oitava arte. Na dúvida, prefiro chamá-lo pelo simples nome de Ney.

Projeto 2013 de Locura

            Começaremos 2013 trazendo de volta o ídolo da nossa geração. Algumas semanas já nos foram suficientes para que nós, pobres orfeões, quiséssemos seu retorno. Chega dessa distância. Nós queremos o Loco de volta. Nós merecemos. Ele merece. Esse time está muito educado e perfumado pro nosso gosto. Ninguém reclama com o juiz, ninguém bate no adversário, ninguém xinga os rivais. Fica apenas naquela coisa trivial de achar que um campo de futebol e uma audiência da ONU são as mesmas coisas. Queremos o louvor da loucura indomável que a tantos incomoda. A volta da locura que nunca deveríamos ter abandonado.

            O Sidão é um grande jogador, sem dúvidas. Porém, quando perde uma bola ou erra algum lance, o narrador fala que “é, mas isso não é o normal dele”. Quando o Loco perde uma bola, eles disparam que “esse é o Loco. Bom da cabeça e ruim do pé”.  Sim, eu prefiro o segundo personagem. Não quero ninguém no meu time que seja unânime. E ele voltará nos braços da torcida. Esta mesma torcida que está impaciente com o Faraó Turco, mesmo o Amaldiçoado sendo o problema. Nós esperávamos um reposicionamento à altura, óbvio. Mas o Faraó Turco ainda não teve tempo de nos mostrar sua lucidez, característica simbólica destes seres. E quando atuou, achei melhor que o Elke Maravilha. Essa torcida já foi melhor.

            Aliás, outra mudança que se faz necessária é o fim da Raiva, que por pura falta de conhecimento linguístico, é chamada de Fúria. Não estou pedindo o fim desta por meios policias ou legislativos. Sou a favor de os torcedores de paz quebrarem a cara deles e dar um basta nesse câncer alvinegro. Eles não são botafoguenses. Muito menos Botafogo. Estão lá para se auto-promoverem; E quando têm oportunidade, matar os adversários. Meus caros, isso só mancha nossa imagem. Eu sei que deve ser legal estar lá no meio da gritaria, achando, mesmo que temporária-ilusoriamente, que está fazendo alguma mudança no mundo. Mas não. Você não está sendo bonitinho e nem está mudando nada. O Botafogo faz gol e eles gritam “Raiva, Raiva”. Que isso? Apoio? Narcisismo? Nada?

            Flamengo e Fluminense terão autorização a apenas um jogo por mês em nosso estádio, mais os clássicos. Pouco me interessa se poderão jogar no aterro ou não. Este problema não é meu. O tapete do Grande Engenho era excelente até o Willians começar a jogar lá. Seus carrinhos e botinadas criaram relevos irreparáveis. E agora nós tivemos que importar uma aparelhagem da Holanda para tentar não deixá-lo tão ruim. E cadê a contribuição dele? Ele também deveria pagar pelo concerto. E não preciso dar explicação para não querer o Fluminense na minha casa. Assim como qualquer mulher, eles vão querer ficar discutindo a relação até o término. Pois bem, termino já agora.

Outra necessidade é a mudança de nome do Grande Engenho. João Avalanche não merece nenhuma homenagem que parta da gente. A única coisa que talvez eu apóie é a compra de seu caixão. De papelão. O nome do estádio tem que ser João Saldanha. Tem que ser. Não tem opção. Caso a prefeitura diga que não mudará, convoco vocês, desde já, a ocuparem o Grande Engenho. Faremos de conta que estamos lá simplesmente para ver algum jogo. Quando este acabar, ninguém sai do estádio até a mudança de nomenclatura. Levem barracas e suprimentos alimentícios, está batalha poderá demorar. E não se assustem com qualquer represália policial, nós ainda seremos maioria. Não estou incitando a violência, mas se eles começarem, eu vos autorizo a perder a razão. A Locura voltará a enfeitiçar nosso clube. O clube de capa e espada também será o clube de insanidade.

Neal Cassady era Botafogo

           

            Tive, ontem, o raro prazer de assistir um sonho realizado. Vi alguns dos meus ídolos reencarnados, por mais que tenha sido de forma mandrake. Puseram um Kerouac parecido com Harry Potter, um Ginsberg pré-puberdade e um Cassady loiro de olhos claros, usando perfume e de dente escovado. Mas tudo isso, com o passar do filme, tornou-se irrelevantes. A admiração que tenho por este grupo e, especificamente, pela obra do Jack, deixou-me em êxtase.

           

On The Road marcou minha vida como poucos livros; E um filme que demorou décadas para ser produzido e lançado, pelo rancor de não chegar aos pés do homônimo, não poderia ser desprezível. Como qualquer bom botafoguense, não esperava sair da sala podendo falar: “Vejam este filme”. Mas assim o fiz.

           

Não é um filme perfeito. Achei o Walter Salles precoce em alguns cortes e faltou explorar melhor a estrada em si, porém admirei o fato de não se limitar somente ao On The Road, pegando passagens de outros livros, visando uma maior compreensão, para leigos, do que foi aquela geração. Não sou o tipo de babaca que pensa que conhecimento deva ser limitado a alguns. Todos devem ter oportunidade de compreensão. Sei também que nem todos compreenderão, e de certa forma, essa constatação me alenta.

           

Uma das coisas que mais me receava com relação a filmarem de uma obra kerouaciana era o fato de transformar aquilo em uma simples história. E, como qualquer bom escoteiro, bati com a cara na parede mais uma vez. O filme, em certos momentos, tenta fugir disto. Em vão. E não foi somente desta vez. Qualquer obra literária que tenta ser passada pro cinema tende a sofrer deste mal. Tende.

           

Uma das coisas que aprendi com seus livros foi exatamente esta: A felicidade e a qualidade de qualquer existência não estão na chegada, na conclusão, mas sim no caminho, nas entre linhas. Porém, meus caros, garanto-lhes que isto nunca será feito, primordialmente, com uma obra de Jack Kerouac.

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            Nas obras deste, é impossível não se apegar ao Neal Cassady. O Jack sempre fez o papel de transmissor, enquanto o Cassady era o personagem em voga. Vagabundo, sem medo, ladrão, ilimitadamente humano e sincero, são qualidades presentes nesse “personagem”, mas que não chegam nem perto de serem capazes de suprir todos suas características. Reza a lenda que além de Ginsberg ser apaixonado por ele, Kerouac também o era. Não por menos, quando soube da morte de seu amigo, foi-se junto alguns dias após.

           

Observamos que, em uma época de seres tão honestos e ativos, todos sofriam com Cassady a mesma coisa que o Rei Midas  sofria com o ouro. Ambos completavam, até mesmo de forma compulsiva, a vida alheia. Algo parecido com o contato de qualquer ser humano com a saga alvinegra. È impossível alguém, disposto a aprender, ter contato com esta entidade e não se apaixonar. Nós não torcemos pro time da moda, não torcemos pro time com mais títulos e, muito menos, pro de maior torcida; Torcemos pro time com mais historias para contar. Portanto, proclamo desde já:

           

O Botafogo é Literatura. E sem a literatura futebolística no mundo, a Copa já seria disputada no pebolim. E afirmo, por essas e outras, que o Casady, ser intelectualmente avançado e consciente de seu lugar no mundo, era Botafogo. Sem dúvidas.

Uma pausa criativa para dar lugar a um terceiro que escreveu algo que penso ser relevante. Afinal de contas, o Blog Carlitiano também tem a intenção de lançar novos comentaristas. Este de hoje escreve em um jornal institucional, que tem a prepotência de se chamar O Globo, e espero que este blog, visitado por quase três pessoas semanalmente, consiga alavancar sua careira. Boa leitura.

Um novo patrono para o Engenhão 

Elio Gaspari, O Globo. 18/07/12

“A cada dia que passa e o estádio olímpico do Engenhão continua com o nome de João Havelange, o prefeito do Rio, Eduardo Paes, confirma as palavras dos advogados da Fifa no processo que tratou do capilé de US$ 14 milhões recebidos pelo doutor e por Ricardo Teixeira: “Pagamentos de subornos pertencem ao salário recorrente da maioria da população na América Latina e na África.”

Havelange e Teixeira receberam, mas a galera que vai aos estádios e elege prefeitos leva a fama. A exposição da malfeitoria, treze anos depois das primeiras denúncias, mostra que os subornos, quando rolam no andar de cima, são protegidos por um sistema de salvaguardas especiais. No caso da dupla, a blindagem funcionou na própria Suíça, pois as principais acusações surgiram em 2006. Havelange foi protegido ao limite do possível. Ele dirigiu a Confederação Brasileira de Desportos de 1956 a 1974, e a Fifa de 1974 a 1998, quando foi aclamado seu presidente honorário, título que ainda mantém. Afora isso, foi membro do Comitê Olímpico Internacional e fez Ricardo Teixeira, que era seu genro, presidente da Confederação Brasileira de Futebol. Os dois saíram de fininho no ano passado, quando a magistratura suíça já estava atrás de suas contas.

Aos 96 anos, Havelange ensinou: “Difícil na vida não é chegar, é saber sair. Tem que sair bem.” Ele construiu seu verbete na história do esporte brasileiro e destruiu-o na saída. Charmeur irresistível e grosseirão inesquecível, “nosso querido Havelange” (nas palavras de Lula), encantou governantes e ajudou atletas colocando-se ora como patriarca onipotente, ora como cortesão maltratado. Quando Pelé contrariou-o, disse: “Dei todas as atenções e fiz gentilezas a esse moço.” No ano passado, a doutora Dilma tomou-lhe o passaporte diplomático e ele lamentou-se: “Eu merecia isso? É isso que dói, este é o meu país.”

Havelange e Teixeira encarnaram a transformação do futebol num empreendimento bilionário. Em 1958, quando o ex-sogrão trouxe a primeira Copa do Mundo para o Brasil, o goleiro Gilmar ganhou uma bibicleta e um terno. Hoje os craques pilotam Ferraris. Há patrocinadores para atletas, clubes, seleções e Copas, e, se isso ajudou a profissionalizar o esporte, serviu também para montar propinodutos e lavanderias de dinheiro. A rede de interesses criada pelo progresso deu à cartolagem oportunidades para a delinquência e fez da Fifa uma central de negócios, ramificada em donatarias nacionais.

A presença da empreiteira Delta na construção de estádios para a Copa de 2014 é um solene indicador dos perigos que rondam a festa. Até bem pouco tempo Joseph Blatter, presidente da Fifa (secretário-geral ao tempo de Havelange), comportava-se nas negociações com o Brasil como se fosse um chefe de Estado, manipulando a síndrome de “vira-latas” dos burocratas com quem tratava.

O ocaso de Havelange deveria levar o prefeito Eduardo Paes a aceitar uma disputa com a Fifa. Ganhará quem chegar primeiro: os cartolas suíços extinguindo a presidência honorária da instituição ou o doutor, trocando o nome do Engenhão.

Se o prefeito entregar a escolha do nome do estádio à galera que o frequenta, mostrará que “pagamentos de subornos” não “pertencem ao salário recorrente da maioria da população” do Rio.”

Morte aos Déspotas!

Acabamos de completar oito rodadas no campeonato nacional e ainda não tivemos, sequer, um jogo de arbitragem imparcial. E digo isso sem pesar algum. Nós escolhemos o clube que sofre de forças externas, pois gostamos de comprovações materiais de que o mundo não é justo. Não é certo. E funciona de um modo pré-fabricado, gostem ou não. Qualquer coisa que fuja do normal e do aceitável está com fadado à desgraça. Estava.

Nós temos alguns trunfos. Somos folgados o suficiente para querer que o mundo inteiro saiba da merda aonde pisa. Botafoguense sempre foi catastrófico ao ponto de elevar o erro de um juiz ao patamar de atentado terrorista na mesma velocidade em que o comentarista esportivo alega sua opinião.

-É, realmente houve um soco, seguido de um tiro na região abdominal e o lançamento de uma granada. Mas concordo com o juiz, não marcaria falta.

Após anos sofrendo com o poder monárquico, trabalhando em feudos elitistas e perigando passar fome, aviso aos ouvintes misericordiosos: A revolução começou. Os jovens estão chegando ao poder para acabar com esta zona de injustiças e julgamentos precoces. Os velhos mandatários atuais não entendem palavras como futuro, felicidade, liberdade e arte. A solução? Guilhotina.

E o começo foi esplendoroso. Começamos a revolução com uma festa. Digo desde já, uma festa há muito não vista no grande engenho, quiçá desde os tempos das rodas capoeiristas. Uma guerra que se inicia de tal forma, tenho certeza, não está fadado ao fracasso. Credito a primeira vitória ao reencontro de um pai e um filho. Nada como uma relação familiar presencial para aflorar tais anseios de mudança.

Sendo assim, O Pequeno Alcides entrou em campo sem dar valor aos salários ou holofotes; Queria apenas provar ao pai que era suficientemente capaz de se divertir. E que diversão agradável de ser assistida. Mesmo sob injúria e má vontade do juizado de menores, que lhe tirou um tento sem motivos legais, não abaixou a cabeça e seguiu lutando. E, apesar dos chicotes e leões, continuou rindo e nos convencendo. E avassalando o adversário. Dois simples tiros certeiros foram convincentes para o prolongamento da festa.

Aí veio a tomada da Bastilha, vulga Pacaembu, poucos dias após. E aprendemos uma lição, de cara. Não podemos, dentro de uma revolução, renegar nenhum ser, mesmo que este tenha um passado pesaroso, mesmo que este esteja amaldiçoado. Os revolucionários de histórico duvidoso são os mais atuantes pelo simples fato que necessita, constantemente, provar seu valor.  Sim, ele continua precisando provar seu valor. Três credos em duas batalhas não fazem dele a salvação da bandeira. Ele nunca será a salvação de nada. No máximo, poderemos esbravejar sua redenção daqui a alguns meses.

           

E invoco, desde Danton e Marat até os anônimos de preto e branco, a participarem, domingo, da batalha chave. A revolução está apenas começando, porém nossos aliados, a juventude e os irreverentes guerrilheiros sem farda, alentam-nos sobre o possível enforcamento dos déspotas. Poderemos até perder a próxima batalha, mas a guerra continua. Tenho certeza de uma coisa: ganhando ou perdendo, o Maneco terminará o jogo mijando na cartola de nosso infeliz adversário, como nunca deixou de fazer. Assim na guerra, como na paz.

Do Paraguai até o Severo General

            

Pelos bares cariocas, muito se comenta a queda do bispo do poder paraguaio. Desde já, deixo clara minha opinião: sou contra qualquer bispo, de qualquer religião e de qualquer país, intrometido no poder político. Porém, minha insensatez nunca deixaria aprovar uma retirada desta forma. Os socialistas reacionários perguntarão: Mas que forma inescrupulosa é esta? E vos respondo: a forma paraguaia de viver. E, sobre qualquer julgamento precoce de difamação, defenderei que nós, brasileiros de força menor, nada somos além de um Paraguai latifundiário.

Porém, meus caros, se faz necessária uma diferenciação entre coisas importantes e secundárias. E posso afirmar, desde a semana passada, que têm coisas acontecendo em General Severiano muito mais severas que em nosso vizinho. Um golpe ideológico está acontecendo e ninguém se posiciona. Eu poderia afirmar que é um crime contra a cultura latino-americana. Um crime contra a integração e o intercâmbio entre os povos. Um crime oriundo do quarto poder, que defendíamos com Lancelotes e  D´Artagnans, sob as tutelas de Don Quixote e do Manequinho. No entanto, a ingrata visita da realidade veio atormentar-nos novamente. E os nossos representantes administrativos não entendem mais o significado da palavra Botafogo. O baque foi irreversível.

Desde a sua chegada, uma pergunta tirou-me dias de sossego. Porque o Loco incomoda tanta gente? E, dentro desses dois anos e meio, analisei diversas respostas. A loucura tira a calma das pessoas normais. A loucura cria inveja. A loucura é incompreensível. A loucura põe o cotidiano no bolso e sai para tomar uma cachaça. E, por fim, a loucura é contagiosa. Vejam que com apenas dois meses de casa, ele já tinha convertido uma multidão a beijar seus pés e a gritar seu nome. A loucura dominou o Rio de Janeiro de tal forma, que mesmo Erasmo de Roterdã sentiria necessidade de reescrever sua obra prima. Uma pessoa sã não tem esse poder. Jesus Cristo esperou trinta e três anos para ter tal capacidade de convencimento e, mesmo assim, sua existência continua contestada. Enquanto o Loco, sem precisar transformar água em vinho, convenceu-nos de sua soberania; Deixando para os ganenses e para seus adjacentes, apenas uma singela cavadinha de brinde.

Já o Herrera, aceitei-o em meu time por todo esse tempo por dois motivos: A sua simplesmente aterrorizadora cara de maluco e por ser argentino. Argentino não faz gol para poder dançar no Faustão ou pedir música em boate. Eles entendem futebol além da normalidade profissional e fantasiosa. Eles jogam porque gostam. Vejam o Messi, que mesmo não querendo, continua com o sangue azul. Nunca o vi comemorar um gol dançando tango. E agradeço enormemente por isso. E o nosso argentino ia ainda mais além. Não só deixava de dançar, como também ia para cima do juiz. Ele sabia, no fundo de seu âmago, que um gol não redimiria seus outros oitenta e nove minutos em campo. Sabia que um gol não iria acabar com a pobreza do mundo. Sabia que um gol não iria devolver um bispo ao seu lugar de origem e, muito menos, da forma adequada.

Por essas e outras que, como um bom latino-americano que penso ser, só tenho a agradecer. Loco e Herrera, vocês marcaram minha geração de botafoguenses. Garanto-lhes que as portas de General Severiano estarão sempre abertas a vocês, quer os outros queiram, quer não. Até Lugo. Até logo. Hasta luego.