Neal Cassady era Botafogo

           

            Tive, ontem, o raro prazer de assistir um sonho realizado. Vi alguns dos meus ídolos reencarnados, por mais que tenha sido de forma mandrake. Puseram um Kerouac parecido com Harry Potter, um Ginsberg pré-puberdade e um Cassady loiro de olhos claros, usando perfume e de dente escovado. Mas tudo isso, com o passar do filme, tornou-se irrelevantes. A admiração que tenho por este grupo e, especificamente, pela obra do Jack, deixou-me em êxtase.

           

On The Road marcou minha vida como poucos livros; E um filme que demorou décadas para ser produzido e lançado, pelo rancor de não chegar aos pés do homônimo, não poderia ser desprezível. Como qualquer bom botafoguense, não esperava sair da sala podendo falar: “Vejam este filme”. Mas assim o fiz.

           

Não é um filme perfeito. Achei o Walter Salles precoce em alguns cortes e faltou explorar melhor a estrada em si, porém admirei o fato de não se limitar somente ao On The Road, pegando passagens de outros livros, visando uma maior compreensão, para leigos, do que foi aquela geração. Não sou o tipo de babaca que pensa que conhecimento deva ser limitado a alguns. Todos devem ter oportunidade de compreensão. Sei também que nem todos compreenderão, e de certa forma, essa constatação me alenta.

           

Uma das coisas que mais me receava com relação a filmarem de uma obra kerouaciana era o fato de transformar aquilo em uma simples história. E, como qualquer bom escoteiro, bati com a cara na parede mais uma vez. O filme, em certos momentos, tenta fugir disto. Em vão. E não foi somente desta vez. Qualquer obra literária que tenta ser passada pro cinema tende a sofrer deste mal. Tende.

           

Uma das coisas que aprendi com seus livros foi exatamente esta: A felicidade e a qualidade de qualquer existência não estão na chegada, na conclusão, mas sim no caminho, nas entre linhas. Porém, meus caros, garanto-lhes que isto nunca será feito, primordialmente, com uma obra de Jack Kerouac.

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            Nas obras deste, é impossível não se apegar ao Neal Cassady. O Jack sempre fez o papel de transmissor, enquanto o Cassady era o personagem em voga. Vagabundo, sem medo, ladrão, ilimitadamente humano e sincero, são qualidades presentes nesse “personagem”, mas que não chegam nem perto de serem capazes de suprir todos suas características. Reza a lenda que além de Ginsberg ser apaixonado por ele, Kerouac também o era. Não por menos, quando soube da morte de seu amigo, foi-se junto alguns dias após.

           

Observamos que, em uma época de seres tão honestos e ativos, todos sofriam com Cassady a mesma coisa que o Rei Midas  sofria com o ouro. Ambos completavam, até mesmo de forma compulsiva, a vida alheia. Algo parecido com o contato de qualquer ser humano com a saga alvinegra. È impossível alguém, disposto a aprender, ter contato com esta entidade e não se apaixonar. Nós não torcemos pro time da moda, não torcemos pro time com mais títulos e, muito menos, pro de maior torcida; Torcemos pro time com mais historias para contar. Portanto, proclamo desde já:

           

O Botafogo é Literatura. E sem a literatura futebolística no mundo, a Copa já seria disputada no pebolim. E afirmo, por essas e outras, que o Casady, ser intelectualmente avançado e consciente de seu lugar no mundo, era Botafogo. Sem dúvidas.

Uma pausa criativa para dar lugar a um terceiro que escreveu algo que penso ser relevante. Afinal de contas, o Blog Carlitiano também tem a intenção de lançar novos comentaristas. Este de hoje escreve em um jornal institucional, que tem a prepotência de se chamar O Globo, e espero que este blog, visitado por quase três pessoas semanalmente, consiga alavancar sua careira. Boa leitura.

Um novo patrono para o Engenhão 

Elio Gaspari, O Globo. 18/07/12

“A cada dia que passa e o estádio olímpico do Engenhão continua com o nome de João Havelange, o prefeito do Rio, Eduardo Paes, confirma as palavras dos advogados da Fifa no processo que tratou do capilé de US$ 14 milhões recebidos pelo doutor e por Ricardo Teixeira: “Pagamentos de subornos pertencem ao salário recorrente da maioria da população na América Latina e na África.”

Havelange e Teixeira receberam, mas a galera que vai aos estádios e elege prefeitos leva a fama. A exposição da malfeitoria, treze anos depois das primeiras denúncias, mostra que os subornos, quando rolam no andar de cima, são protegidos por um sistema de salvaguardas especiais. No caso da dupla, a blindagem funcionou na própria Suíça, pois as principais acusações surgiram em 2006. Havelange foi protegido ao limite do possível. Ele dirigiu a Confederação Brasileira de Desportos de 1956 a 1974, e a Fifa de 1974 a 1998, quando foi aclamado seu presidente honorário, título que ainda mantém. Afora isso, foi membro do Comitê Olímpico Internacional e fez Ricardo Teixeira, que era seu genro, presidente da Confederação Brasileira de Futebol. Os dois saíram de fininho no ano passado, quando a magistratura suíça já estava atrás de suas contas.

Aos 96 anos, Havelange ensinou: “Difícil na vida não é chegar, é saber sair. Tem que sair bem.” Ele construiu seu verbete na história do esporte brasileiro e destruiu-o na saída. Charmeur irresistível e grosseirão inesquecível, “nosso querido Havelange” (nas palavras de Lula), encantou governantes e ajudou atletas colocando-se ora como patriarca onipotente, ora como cortesão maltratado. Quando Pelé contrariou-o, disse: “Dei todas as atenções e fiz gentilezas a esse moço.” No ano passado, a doutora Dilma tomou-lhe o passaporte diplomático e ele lamentou-se: “Eu merecia isso? É isso que dói, este é o meu país.”

Havelange e Teixeira encarnaram a transformação do futebol num empreendimento bilionário. Em 1958, quando o ex-sogrão trouxe a primeira Copa do Mundo para o Brasil, o goleiro Gilmar ganhou uma bibicleta e um terno. Hoje os craques pilotam Ferraris. Há patrocinadores para atletas, clubes, seleções e Copas, e, se isso ajudou a profissionalizar o esporte, serviu também para montar propinodutos e lavanderias de dinheiro. A rede de interesses criada pelo progresso deu à cartolagem oportunidades para a delinquência e fez da Fifa uma central de negócios, ramificada em donatarias nacionais.

A presença da empreiteira Delta na construção de estádios para a Copa de 2014 é um solene indicador dos perigos que rondam a festa. Até bem pouco tempo Joseph Blatter, presidente da Fifa (secretário-geral ao tempo de Havelange), comportava-se nas negociações com o Brasil como se fosse um chefe de Estado, manipulando a síndrome de “vira-latas” dos burocratas com quem tratava.

O ocaso de Havelange deveria levar o prefeito Eduardo Paes a aceitar uma disputa com a Fifa. Ganhará quem chegar primeiro: os cartolas suíços extinguindo a presidência honorária da instituição ou o doutor, trocando o nome do Engenhão.

Se o prefeito entregar a escolha do nome do estádio à galera que o frequenta, mostrará que “pagamentos de subornos” não “pertencem ao salário recorrente da maioria da população” do Rio.”

Morte aos Déspotas!

Acabamos de completar oito rodadas no campeonato nacional e ainda não tivemos, sequer, um jogo de arbitragem imparcial. E digo isso sem pesar algum. Nós escolhemos o clube que sofre de forças externas, pois gostamos de comprovações materiais de que o mundo não é justo. Não é certo. E funciona de um modo pré-fabricado, gostem ou não. Qualquer coisa que fuja do normal e do aceitável está com fadado à desgraça. Estava.

Nós temos alguns trunfos. Somos folgados o suficiente para querer que o mundo inteiro saiba da merda aonde pisa. Botafoguense sempre foi catastrófico ao ponto de elevar o erro de um juiz ao patamar de atentado terrorista na mesma velocidade em que o comentarista esportivo alega sua opinião.

-É, realmente houve um soco, seguido de um tiro na região abdominal e o lançamento de uma granada. Mas concordo com o juiz, não marcaria falta.

Após anos sofrendo com o poder monárquico, trabalhando em feudos elitistas e perigando passar fome, aviso aos ouvintes misericordiosos: A revolução começou. Os jovens estão chegando ao poder para acabar com esta zona de injustiças e julgamentos precoces. Os velhos mandatários atuais não entendem palavras como futuro, felicidade, liberdade e arte. A solução? Guilhotina.

E o começo foi esplendoroso. Começamos a revolução com uma festa. Digo desde já, uma festa há muito não vista no grande engenho, quiçá desde os tempos das rodas capoeiristas. Uma guerra que se inicia de tal forma, tenho certeza, não está fadado ao fracasso. Credito a primeira vitória ao reencontro de um pai e um filho. Nada como uma relação familiar presencial para aflorar tais anseios de mudança.

Sendo assim, O Pequeno Alcides entrou em campo sem dar valor aos salários ou holofotes; Queria apenas provar ao pai que era suficientemente capaz de se divertir. E que diversão agradável de ser assistida. Mesmo sob injúria e má vontade do juizado de menores, que lhe tirou um tento sem motivos legais, não abaixou a cabeça e seguiu lutando. E, apesar dos chicotes e leões, continuou rindo e nos convencendo. E avassalando o adversário. Dois simples tiros certeiros foram convincentes para o prolongamento da festa.

Aí veio a tomada da Bastilha, vulga Pacaembu, poucos dias após. E aprendemos uma lição, de cara. Não podemos, dentro de uma revolução, renegar nenhum ser, mesmo que este tenha um passado pesaroso, mesmo que este esteja amaldiçoado. Os revolucionários de histórico duvidoso são os mais atuantes pelo simples fato que necessita, constantemente, provar seu valor.  Sim, ele continua precisando provar seu valor. Três credos em duas batalhas não fazem dele a salvação da bandeira. Ele nunca será a salvação de nada. No máximo, poderemos esbravejar sua redenção daqui a alguns meses.

           

E invoco, desde Danton e Marat até os anônimos de preto e branco, a participarem, domingo, da batalha chave. A revolução está apenas começando, porém nossos aliados, a juventude e os irreverentes guerrilheiros sem farda, alentam-nos sobre o possível enforcamento dos déspotas. Poderemos até perder a próxima batalha, mas a guerra continua. Tenho certeza de uma coisa: ganhando ou perdendo, o Maneco terminará o jogo mijando na cartola de nosso infeliz adversário, como nunca deixou de fazer. Assim na guerra, como na paz.

Do Paraguai até o Severo General

            

Pelos bares cariocas, muito se comenta a queda do bispo do poder paraguaio. Desde já, deixo clara minha opinião: sou contra qualquer bispo, de qualquer religião e de qualquer país, intrometido no poder político. Porém, minha insensatez nunca deixaria aprovar uma retirada desta forma. Os socialistas reacionários perguntarão: Mas que forma inescrupulosa é esta? E vos respondo: a forma paraguaia de viver. E, sobre qualquer julgamento precoce de difamação, defenderei que nós, brasileiros de força menor, nada somos além de um Paraguai latifundiário.

Porém, meus caros, se faz necessária uma diferenciação entre coisas importantes e secundárias. E posso afirmar, desde a semana passada, que têm coisas acontecendo em General Severiano muito mais severas que em nosso vizinho. Um golpe ideológico está acontecendo e ninguém se posiciona. Eu poderia afirmar que é um crime contra a cultura latino-americana. Um crime contra a integração e o intercâmbio entre os povos. Um crime oriundo do quarto poder, que defendíamos com Lancelotes e  D´Artagnans, sob as tutelas de Don Quixote e do Manequinho. No entanto, a ingrata visita da realidade veio atormentar-nos novamente. E os nossos representantes administrativos não entendem mais o significado da palavra Botafogo. O baque foi irreversível.

Desde a sua chegada, uma pergunta tirou-me dias de sossego. Porque o Loco incomoda tanta gente? E, dentro desses dois anos e meio, analisei diversas respostas. A loucura tira a calma das pessoas normais. A loucura cria inveja. A loucura é incompreensível. A loucura põe o cotidiano no bolso e sai para tomar uma cachaça. E, por fim, a loucura é contagiosa. Vejam que com apenas dois meses de casa, ele já tinha convertido uma multidão a beijar seus pés e a gritar seu nome. A loucura dominou o Rio de Janeiro de tal forma, que mesmo Erasmo de Roterdã sentiria necessidade de reescrever sua obra prima. Uma pessoa sã não tem esse poder. Jesus Cristo esperou trinta e três anos para ter tal capacidade de convencimento e, mesmo assim, sua existência continua contestada. Enquanto o Loco, sem precisar transformar água em vinho, convenceu-nos de sua soberania; Deixando para os ganenses e para seus adjacentes, apenas uma singela cavadinha de brinde.

Já o Herrera, aceitei-o em meu time por todo esse tempo por dois motivos: A sua simplesmente aterrorizadora cara de maluco e por ser argentino. Argentino não faz gol para poder dançar no Faustão ou pedir música em boate. Eles entendem futebol além da normalidade profissional e fantasiosa. Eles jogam porque gostam. Vejam o Messi, que mesmo não querendo, continua com o sangue azul. Nunca o vi comemorar um gol dançando tango. E agradeço enormemente por isso. E o nosso argentino ia ainda mais além. Não só deixava de dançar, como também ia para cima do juiz. Ele sabia, no fundo de seu âmago, que um gol não redimiria seus outros oitenta e nove minutos em campo. Sabia que um gol não iria acabar com a pobreza do mundo. Sabia que um gol não iria devolver um bispo ao seu lugar de origem e, muito menos, da forma adequada.

Por essas e outras que, como um bom latino-americano que penso ser, só tenho a agradecer. Loco e Herrera, vocês marcaram minha geração de botafoguenses. Garanto-lhes que as portas de General Severiano estarão sempre abertas a vocês, quer os outros queiram, quer não. Até Lugo. Até logo. Hasta luego.

A Despedida do Mago Manco

            Todos nós, alvinegros de força convicta, sabemos das dificuldades de vivenciar certos sonhos. Sempre que tal sensação nos aflige, torcemos, imediatamente, por um banho de água fria. Retirantes das nove e retumbantes das três, não nos iludimos com esmolas generosas. Tão pouco somos santos.

           

Somos humanos muito mais humildes e poderosos que estes. Santidade é coisa para os fracos, que mesmo após a morte, insistem em querer a auto-afirmação à custa alheia. Preferimos o sutil prazer de aterrorizar o cotidiano dos outros, estando vivo ou não.

           

Porém, nem todo ser ultrajante e arrogante como um bom botafoguense, sabe de suas limitações. E como um bom professor primário, não estou aqui para ensinar coisa alguma. Apenas quero revelar a importância de certos delírios. Entendam certas como raras.

           

Em 2009, após dois anos de roubos indecorosos e descarados, recebemos diretamente de algum lugar da idade média, um ser suntuoso. Seu nome, que de tão brasileiro acabou adotando tons irônicos, nos agradou, mas preferimos coroá-lo precocemente mago de nosso reino. E antes que pudéssemos considerá-lo humano, profetizamos que este era digno de nos salvar. Desculpem-me senhores, mas nossa salvação nunca veio da noite para o dia. Nunca. A nossa salvação sempre veio, exatamente, de forma oposta ao que as grandes corporações religiosas ditam.

           

Sendo assim, em seu último jogo pelo Botafogo daquele ano, tomou três tiros em dez minutos e machucou-se. O nome do inquisidor: Willians. E mesmo com toda a magia que pensávamos que o nosso salvador tinha, foi-se manco. Um ano e meio depois, retornou ao nosso reino. E mesmo manco, continuamos acreditando nele. Em vão.

        

E agora, Maicosuel vai nos deixar orfeões pela segunda vez. A junção da ciência com a igreja se aproxima, mago manco e o inquisidor assassino jogarão pelo mesmo time; E mantenho minhas dúvidas com relação as severas consequências de tal afronta. Mas não se apavorem, meus caros. Temos em nosso elenco um ser capaz de entender os sofrimentos de um órfão. John Lennon está conosco. E posso garantir-lhes, deliciando-me em suaves delírios, que este reviverá anos de glorias ao lado de Creedence Seedorf.

A Itália Botafoguense

            Podem duvidar, falar que é locura ou utilizar qualquer outra argumentação infalível, mas afirmo desde então que a Itália aprendeu muito com o Botafogo. Não só aprendeu, como agora cisma em querer imitar-nos, da forma mais plagiosa possível. Vide a cavadinho do Pirlo. Essa ligação da Itália com conquistas improváveis e o desprezo por campeonatos fácies tem uma origem. Arrisco dizer que sem o Botafogo, a Itália não teria história no futebol. Não teria referência.

           

O italiano, por natureza, é aquele ser que gosta de ser xingado. Ele não sente estímulos na vida sem ao menos ouvir sua mãe ser convocada para trabalhar no cabaré mais próximo. Em outras culturas, este tipo de declaração é uma afronta. “Mete a minha mãe no meio que eu meto no meio da tua”, diria o transtornado em crises existências. Mas o italiano não. Ele utiliza de sua superioridade moral para seguir em frente. Como prova de tamanha ignorância puritana, Benito Berlusconi é ídolo na Itália. Só na Itália.

           

Da política ao futebol, é um pulo. Ao menos para nós. Italianos, assim como botafoguense, acham que as duas coisas andam juntas. Todo ano algum jogo do Botafogo é adiado por conta de seu rival. Se o adversário não pode comparecer ao compromisso, W.O. Às vezes me pego pensando: A CBF é um órgão político que trata de futebol? A CBF é um órgão futebolístico que não trata de nada? A CBF é um órgão ou uma simplória espécie de câncer? Admito que qualquer resposta não me será satisfatória.

           

Em 2006, à véspera da Copa, o campeonato italiano revelou suas propriedades travessas. E os comentaristas vespertinos e prematuros analisavam o futuro fracasso da azurra. Conseqüência? O título mundial. Meus caros, não caiam dessa balela moralista assustadoramente evangélica que esse pessoal proclama. Manipulação de resultado tem em qualquer lugar. E é exatamente nesse ambiente pessimista que nós nos criamos. O péssimo é sempre mais atraente que o ótimo. Tragédias são muito mais emocionantes do que as comédias. Sem o Botafogo no mundo, a Itália sucumbiria a tais injurias e perderia. Nós estamos no mundo por um único motivo: Acabar com a falsa felicidade alheia. Não por menos, quando um jogador dá algum drible desconhecido por lá, eles profanam: “À lá Garrincha”.

           

            Ontem, perdemos para a Macaca no Grande Engenho. Eu acharia vergonhoso ganhar de um time com este apelido. Acordei hoje e fui à padaria tomar um café. No meio do meu pacifico primeiro cigarro, Seu Manoel ameaça uma provocação:

            -Que derrota ontem, hein? – e começou a contar-me como foi o jogo, achando que eu não havia assistido. Afinal de contas, eu tinha tudo para estar possesso, mas estava ali, em uma calma quase que contagiante – Aí, o jogador ficou na cara do gol e chutou. 2 a 1. E o Botafogo...

            -Calma, Seu Joaquim – interrompi apagando o cigarro - Primeiro, não pronuncie esse nome em vão. E segundo, o senhor já ouviu as expressões piedade e “azar de campeão”?

Quando Os Bravos Fogem, Os Covardes Vão Embora

A espera está demorada e apesar de todas as impossibilidades que sempre nos agradaram, nós continuamos aqui, à sua disposição. Notícias e previsões pouco condizentes estão batendo em nossas portas semanalmente, há anos. Mas não podemos negar, conforme o tempo passa, está demora se transforma, cada vez mais, em algo magnificamente colossal.

           

Não é de hoje que nós gostamos de suspenses. Aliás, em qualquer instância, nada para qualquer botafoguense é de hoje. Temos o prazer incomum de poder comparar tudo com alguma coisa do passado. Este dom é raro, e de extremo perigo social. O risco de fecharmo-nos em análises pouco comprobatórias para os demais, assola-os da mesma forma em que uma frágil presa sente medo do perfume de seus concorrentes alimentícios.

           

Mas não podemos, jamais, iludir-nos com a ignorância alheia. E, com um toque de paciência, veremos que a melhor solução para tais conversas é a fuga. “Ora pois, mas fugir nunca foi uma opção coerente”, diria o português da esquina. Pois bem, fuja dele também. Os outros só servem para atrasar nossas próprias conclusões.

           

Sendo assim, em 1911, ano mais importante da história do futebol carioca, o quadro de sócios alvinegro diminuiu quase pela metade. O motivo? A fuga de nossos corajosos patronos. Eles fugiram da arrogância dos ricos. Fugiram da argumentação conservadora dos bigodudos. Fugiram das mentiras entrelaçadas nos discursos altruístas. Sempre as mentiras. E, como não havia de ser diferente, todos os imbecis foram embora. Não por rebeldia, mas por falta de compreensão. Assim feito, os trezentos remanescentes formaram o verdadeiro Botafogo. E a partir disto, construímos nossas próprias características, tão peculiares e temidas.

Conforme o tempo passa, mais sinto necessidade de outra transformação desse nível. O Botafogo nunca foi um clube condizente com a massa. Nossos times nunca souberam jogar em estádios lotados. E que arremessem paralelepípedos aqueles que discordem. Botafoguense não entra em discussão, declara guerra. Botafoguense não pede apoio, se desespera com palavras como esperança e solidariedade. Botafoguense não busca mudar o mundo, ao menos não antes de achar sua própria salvação.

Por essas e outras que nós, integrantes de uma espécie que deveria estar em extinção, proclamamos:

“O último reduto underground voltará à força máxima. E todas nossas noites mal dormidas se virarão contra vocês, ordinários carentes e solidários; assim nas trevas, como no céu!”